Тази стомничка пукната,
този пусти чекрък- душата
с думички - бели пуканки
мели вън на брашно луната.
И валят обрашнени мигове
право в ситното нощно сито.
С тях пресяваш сълза през миглите
и през залеза на косите ми.
Може утре да станеш пита
или хляб да нагарчаш просен -
по звездите в следи копита,
по тревите в синчец и росен.
Запетайката на луната
ще ти бъде опашка пътна,
щом погледнеш оттук нататък
чак до своята си безплътност.
А пък аз съм от допир тяло
и от киселец - дъх тъмничен,
медна струна и мляко бяло-
ей такава ме заобичай!