Не пеят уличните музиканти,
те крият в шепа мъртвите щурци.
Отровно жълт е блясъкът на лампите,
усуква се в мъглата и мълчи...
На тротоара плаче пак цигулка
с прогизнали, смутени рецитали.
Горят безмълвни струни под шушулките
и сипе се соната от кристали.
Не пеят уличните музиканти,
замръзнали в очи- мечти крещят:
"Изгасете уличните лампи-
да бъде истинска поне нощта."