почти до безразличие
когато дървото на живота
умира на всеки седми февруари
и не откривам в изгнилото стъбло
свежест която да повторя
така е
когато се прекъсне коренът
заблудени са посоките
и не съм скала
да тръгна пак нагоре
цвете съм
люлее се сянката ми на ръба
при всеки опит за пропадане
ще се прикрия в ниското
зад завесата от думи
и ще изчакам пролетта
за ново
под огнения сърп на слънцето
да вдишам ветровете
и ще съм в началото
когато се събужда корена