Някога ще си отида-
цигара тънка в ръката на юли,
синкав дим в ефира на лятото.
Потоците ще ме оплакват
с камъните
по дъното зелено на сезоните.
Студено ще е лятото,
навярно...
от липсите на всички намерения,
които не поиска да ми кажеш.
Два цвята ще поискат пак да цъфнат
в градината на любовта ни.
През юли вятърът не гали,
възможно е да ги попари.