автор: pastirka

На сън ме стряскат с вълчия си вой
протуберансите на безчовечност,
разкъсали на слънчевия слой
защитата със лавата си течна.

Днес уморени ангели държат
света, но те са много изтощени.
Крилата им над нас с молба кръжат –
от тебе търсят помощ и от мене.

Къде остана, няма ни един
от хората по божия направа?
А Бог изпрати своя свиден син
греха ни да изкупи. Оттогава

хилядолетие, не – даже две,
в разпятие превърнал се е кръстът.
Но дяволът в душите ни снове
кросното си с лукавост вездесъща.

Ще дойде ли такова време пак
с човещина да мерим всяка диря?
Градяща! И възнасяща до знак,
че между нас се раждат и пастири.