автор: Albatros

Помъкнал не мотика, а тефтер
с безумно тъпи стихчета и прози,
аз – косер, закъснял за гроздобер! –
стърча сега сред бащиното лозе.

Изсъхнали са вехтите асми.
Отсечена – най-дашната овошка.
И вече няма кой да натъкми
катанеца и прочката на кьошка.

И може би несретник е преспал
за ден, за два в постелята на мама? –
оставил ми е късче кашкавал,
и ми е клъцнал резен от салама.

На покрива поклаща се бодил.
И рони се над мен изгнила тачка.
А шепата син камък е пробил
ръждясалата лозова пръскачка.

Баща ми сякаш пита: – С кой акъл,
и точно днес дошъл си ми на гости?
Не, тате! – блуден син ти е дошъл! –
изкъртения спомен да залости.