автор: traveller

Ти знаеш, че не пиша за любов.
Не може да се пише за причини.
Описва се дърво или покров,
описва се пространство - или име.
Аз мога да опиша чужда смърт.
И своята навярно ще успея,
но Нея - не. И тук оставам твърд,
а глупавите - нека си я пеят.
Не мога да опиша нито кръст,
ни кръв, изтекла в палещ пясък -
а туй е Любовта. И буца пръст -
когато съм останал само крясък
на няколко невидими зрънца,
покълнали в объркани вселени...

Тъй някой става Той... или пък Тя -
а в себе си е точно като мене.