Зимата ми бяга от ръцете.
Гоня я. Не ми се получава
лош вятър да си спра с листо от цвете,
нито да си купя снежна лава.
Искам студ, за да ми домъчнее
за маранята, жегата и сушата,
за обгаряне в пожар след суховеи,
за клонаците с презрели круши.
През тази седмица ще падне сняг.
Навярно. Ще затрупва щедро и богато.
Ще скрие гнилите дъски на всеки праг,...
но пак не ми е зимно. Аз съм лято.