автор: fightingone

Спомням си как гладувах
в малка стая в странен град
разрушени сенки, слушах
класическа музика

Бях млад бях толкова млад режеше като нож
отвътре
защото нямаше алтернатива освен да се крия колкото се може
по-дълго -
не в самосъжалението, а в разочарованието на ограничената си възможност:
опитвайки се да се свържа.

старите композитори - Моцарт, Бах, Бетовен,
Брамс бяха единствените, които ми говореха и
бяха мъртви.

накрая, изгладнял и победен, трябваше да изляза на
улицата да бъда интервюиран за зле платени и
монотонни
работи
от странни мъже зад бюра
мъже без очи мъже без лица
които щяха да отнесат моите часове
да ги строшат
да пикаят върху тях

сега работя за редакторите за читателите за
критиците

но все още вися и пия с
Моцарт, Бах, Брамс и
Бий
няколко приятели
няколко мъже
понякога всичко от което имаме нужда да можем да продължим сами
са мъртвите
разтърсващи стените
които ни затварят вътре