автор: hristam

Не е тъга това, не е тъга -
ноември натежа като въздишка.
По клоните увисва тишина
и го оплита в меката си нишка.

Не пада лист - отлита крехък миг,
запазил само шареният спомен.
Целувката от вчера днес е вик,
единствено от ехото запомнен.

Отрони се в окото й небе -
от ноемврийски дъжд тръпчива нотка.
Прибра в килера старото сърце,
метлата си и черната си котка.