Спасих от смърт
голяма нощна
пеперуда като
изключих
външната
лампа.
Всичко
утихна.
Но преди това ...
Планината ядосана
от скука ощипа
заспалия вятър
по голямата буза.
Вбесен, той омете
улиците и вдигна
хиляди боклуци
над кафявите покриви
с чернобелите щъркели.
После пак заспа
и стана по – тихо.
Тогава...
Изтрещя,
падна
гръм,
изля се
мощна
водна
стихия.
В мрака
бяла
простреляна
пеперуда
строполи се
на мокрите
плочи
и залепна
за тях.
Внезапно
размахах
ръце,
но и аз бях
залепнал
в тревата.
Неволно
повдигнах
крилата
със пръстите
топли...
И ето, че
тя ме понесе
в съня ни
на север.
Бяло
хвърчило
в дъха
на заспалия
вятър и
в очите
на тези,
които
все още
обичат.
Обещавам -
извиках
високо...
Обещавам,
и тях ще ги
вдигнем
с хвърчилото
бяло,
защото
макар и
заспало,
то има
огромна
опашка,
то има
огромна
опашка.
И чака
със трепет
човекът
не в пръст
да заспива,
а в полет
да бъде
събуждан,
а с полет
да бъде
изстрелян
към своята
истинска
същност.
Във своята
смърт
да сънува
летежи.
Да сънува
летежи...
И сам
в ковчега
свой да бъде
безмоторен
пилот на
живота,
който
възниква
с възторг
и надежда
след него.
Който се
ражда
след него
в цветята
пастелено –
пъстри
и в тези
красиво
изящни,
кехлибарено
тънки
снаги и
нозе и ръце
пеперудено
бели,
които се
люшкат
божествено
в нас...
Които
се пробуждат
божествено
в нас ...
И ни карат
да бъдем
безсмъртни.
Да бъдем
безсмъртни
с хвърчилото
бяло.
Хайде
да ощипем
похотливо
вятъра
отново.
И се хванем
с него
на хорото...
БОЯН СТАНИЛОВ
2008 г.