BlackCat
Модератор
Записан(а): Nov 22, 2003
Мнения: 1974
Място: Горещ ламаринен покрив
|
Въведено на:
10 Фев 2005 22:22:47 » Конкурс: Писмо от Африка |
|
Средиземноморска зима.
Морето е екзалтирано синьо - като нарисувано от художник-наивист. По небето са се разтичали облаци с развети фусти, цветята шумно цъфтят. Вятърът усуква пространството, а аз седя в центъра /на пространството центъра е там, където седнеш/, и тъгувам за несъстояло се присъствие, за неприближена близост.
Наоколо има само котки. Изяждат всички пълзящи и пърхащи животинки и с педантична последователност разнасят отпадъци из улиците, докато им предадат онзи специфичен вид, известен като ориенталски. През останалото време стоят по тротоарите и гледат злобно. Аз съм враг на котките, и в частност на сатанинската рунтава твар, която нарочно ми влиза в двора, за да ми рови в цветята.Често си мисля да взема да си отглеждам кученце – да гони котките от двора. Ще си дружим, ще си общуваме, ще се заливаме от смях по плажа. Само че любовта какво ще я правим, ако вземе да възникне, и като си тръгна – как ще я делим между континентите? Не може да се раздели поравно любовта, все в едната половина ще остане повече – да скимти пред чуждите прагове, а в другата половина – по-малко, да си я навиваш около съвестта.
Може да си взема един хамелеон - кротко извънземно, продават ги в кафези. Ще го окача сред цветята, ще следя усмивките на тялото му, което /мечта на художника/ рисува пейзажи със себе си. Ще гледам превъплъщенията на самотата му и ще му завиждам – може би най-точното общуване с нещата е да се превръщаш в самите неща. Но си мисля, както си стои в уютната клетка, да не вземе да се оцвети целия на решетки. Че то, може ли някой да се похвали, че не е приел цвета на клетката си? А е тягостно да гледаш само гол кафез и да не знаеш - има ли я вътре личността, няма ли я...
В такъв случай, може да си взема птиченце – продават едни такива малки, пеещи. Няма съмнение къде е личността – тя си подскача в клетката и непрестанно чучуниже на висок глас – като шарените бърдучета дето им наливаш вода и като надуеш – почва да ромоли пронизително-сладкогласно. Обаче това птиченце само едното ромолене си знае, без почивка, все едно и също – каквото и да прави светът наоколо. То, и от нас някой може ли да се похвали, че веднъж научил номера си в живота, не го повтаря под път и над път?
Кон ще си взема тогава, възможно било, казват, за постижима сума да придобиеш сносно добиче. Ще стои насред двора и ще потропва с копито. Ще ме гледа с голямо тъмно око и в него ще се оглежда влажно петънце от небето с кротки мигли. Копринено ще кърши топлата си шия и ще пристъпва от крак на крак. "Троп" – и ще ми стане тясно в малкото ми дворче. "Троп" – и ще ми е тясно в застоялите ми мисли. "Троп-троп" – и вече ще съм хукнала да отварям порти, капаци, закопчалки – каквото там ни спъва да изтрополим в галоп към светлини и простори. Само че – на тези години – може ли някой да се похвали, че ще препусне из просторите, без да влачи със себе си и дворчето си, и къщата си, и мислите си, и закопчалките си? А ако се похвали – вярва ли си?
Красотата, и тя като чистия въздух, трудно се вдишва от уморени дробове – поемаш я, боли.
Що ли не си взема камила – не предизвиква нито щастие, нито копнеж, нито жалост, а само учудване. Гледаш я и забравяш несъразмерностите, дето ги носиш в душата си, гледаш я и си казваш: "Бе, това защо е така?" Ще си лежи камилата пред къщи, ще се снимат с нея чужденците, а ти прибираш парите и си мислиш: "Бе, как е легнала така?" А тя в това време започва да става, бавно да разгъва крака в неправилни ъгли, надава рев като танкер, заседнал в мъглата, и се понася в сложен тръс. А ти я гледаш с удивление, може би с гордост – твоя камила е, голяма е – но нещо остава незапълнено в гордостта ти...Щото може ли някой да се похвали, че притежава онова, което не е погалил? А случвало ли се е да протегнеш ръка да погалиш нещо, което не разбираш?
Май ще си взема котка. Ще си мразя котката. Ще й го казвам в очите, а тя ще се усмихва под мустак, щото си знае, че е по-бърза от мен. Ще ни е хубаво. Има уют и равновесие в споделената ненавист, тази, дето сам си я отглеждаш – грижливо, без резерви, без почивка. Тя ще съсипва цветята ми. А аз живота ще й съсипя, ако река. Някой ден... Не сега.
Не още.
...И пак се спъвам на излизане. В паничката с мляко до вратата.
Гр.Сус - Тунис |
|
|